sábado, 31 de diciembre de 2011

Muerto y enterrado

Su deseo era pasar la nochevieja en un avión dando la vuelta al mundo para poder despedir el año todas las veces posibles. A falta de recursos, repasó todas las tradiciones de esta fecha pero ninguna le pareció suficientemente agresiva para rematar doce meses de desgracias. Finalmente cogió el calendario colgado tras la puerta de la cocina que tiene las citas médicas, le recuerda fichar en el paro, el cumpleaños de, ahora, su ex... Con cada campanada quemó la hoja de un mes y enterró las cenizas en el tiesto de la ventana esperando que florezcan con el nuevo año.















*P.D. Cuando se publiquen estas palabras en los jardines, el proyecto Euro-pa-labra habrá colgado el cartel de cerrado. Sirva este micro como homenaje a Juan y su trabajo al frente de esta iniciativa. Espero que con las campanadas se queme la crisis y todo lo malo de este año y el próximo florezca con nuevos proyectos para Juan y para todos.

**PD.2. Sirva este micro también para "resucitar" como animó Elena Casero después de los fallecimientos bloggeros masivos del pasado 25 de diciembre. Este blog nació como un pequeño tiestecito en la ventana que todos vosotros habéis convertido en  jardín con charca incluída y no podeía renacer de mejor modo que volviendo a sus orígenes.

¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ 2012 !!!!!!!!!!!!!!


domingo, 25 de diciembre de 2011

D.E.P.


Marimar falleció el día que entró en la facultad de comunicación y comenzaron a llamarle Mar. Solo familiares y algunos amigos recuerdan aquella niña de gafas de pasta y coletas despeinadas.
Mar se convirtió en voz y dejó tras de sí horas de radio perdidas en el aire de las ondas herzianas. La voz se hizo palabra escrita y nació Puck, pequeño batracio que habita charcas y jardines.
Mar y Puck convivieron pacíficamente un tiempo indefinido, indeterminado, quizás detenido. Sin venir a cuento, un día chocaron, se enfrentaron y, aunque declararon la batalla en tablas, nadie ha vuelto a saber de ellas.
Quizás descansen en paz y por ello ruego una oración.
Quizás sigan vagando entre las plantas de estos jardines.
Si las encuentran, indíquenles el camino de vuelta.

jueves, 22 de diciembre de 2011

Cerrado por vacaciones

Al salir cierra la puerta y coloca el cartel. "Cerrado por vacaciones". Mientras se aleja relee el prospecto del somnífero que acaba de utilizar para confirmar que tendrá la duración estimada. La crisis obligó a reducir la plantilla y no había otro modo de librar estos días. - Es por la familia - se dice. Por la suya y por la de ellos, que no vienen a buscarlos ni en estas fechas. La mayoría ni se enterarán. Solo Ramón se quejó del sabor del consomé. Cuando despierten será siete de enero y todo volverá a la normalidad.

.

martes, 20 de diciembre de 2011

El elefante vigilante

Dibujo de Juanlu

Cuando despertó, el elefante todavía estaba allí. De noche guarda sus sueños cubriendo su cara con sus grandes y suaves orejotas. De día, le divierte dejando que le espachurre con sus manitas y le lance contra los barrotes de la cuna.
Cuando Nicolás cierra los ojos, su elefantito los abre para vigilar el entorno. Y cuando despierta, se queda muy quieto aparentando ser un peluche más. Sin embargo, si te fijas bien, no puede evitar mover rítmicamente la trompa cada vez que suena la música de Pocoyó.

domingo, 18 de diciembre de 2011

Lola Sanabria

Se pueden cuestionar los concursos, los jurados y los ganadores. Para gustos están hechos los colores y esto de la literatura, aunque sea en pequeñas porciones, tiene mucho de gusto, de sentimiento y nada de objetividad. Confieso que durante un tiempo leí a Lola Sanabria intentando descubrir las "claves" de su éxito en tantos certámenes, buscando una "fórmula secreta", pero poco a poco me fui enganchando entre sus palabras, entre sus historias que dejan un poso a medio camino entre las neuronas y el corazón.
Lola pinta como nadie las relaciones personales y te acerca a situaciones reales en unas pocas líneas tras las que parece que conocieras desde siempre a sus personajes a los que quieres, defiendes u odias, según la intención de su creadora.
Por eso, aunque me llevó a ella su palmarés, me quedé en su casa por lo que realmente importa, sus palabras, a las que después puse sus rizos y su sonrisa, pero esa es otra historia. De momento, os recomiendo hacerle una visita:
Lola Sanabria
Adolfito
Papá es tonto. Mamá lista. Papá siempre dice no. Mamá dice sí. Papá no me da nunca para chuches. Mamá sacó las monedas del bote de Cola Cao. Papá le echó la bronca. Mamá me mima. Amo a mi mamá. Papá no quería comprarme la moto. Odio a mi papá. Mamá me deja ir por la acera. Papá ya no puede impedirlo. Mi mamá lo hizo callar para siempre. Y esos dos, que se aparten si no quieren vérselas con mi mamá. ¡La calle es mía!
Especulador
Suena la campanilla de la tienda. Es él. Me enseña un fajo de billetes. “Me llevo las que quedan”, dice. “No hay más”, le digo. Se oye un ruido sofocado. “¿Seguro?”, insiste. “Segurísimo”, atajo yo, tamborileando con los dedos sobre el mostrador. Recoge el dinero y sale dando un portazo. Abro la caja de caudales y con el índice y el pulgar las cojo, las levanto y las deposito en las hojas del libro en blanco. Se aparean y multiplican, las palabras.
Aventurero
Superó la tormenta, el ataque del barco pirata y la cuarentena. Cuando estaba a punto de atracar en el puerto, su madre lo llamó para la cena.



martes, 13 de diciembre de 2011

El valor de la experiencia

Al final de la sala, un viejo toma notas con sus gruesos dedos sobre la pantalla táctil que le regaló su nieto. Con la paciencia de un profesor, se empeñó en explicarle sus múltiples funciones, pero él lo utiliza como una libreta cualquiera. Cuando dejó la explotación ganadera en la que trabajaba, su mujer se empeñó en que se buscara un hobby. Hace meses que acude cada mañana a los juzgados, elije un juicio, lo sigue con atención e intenta adivinar la sentencia. Tiene un alto índice de aciertos. Al último acusado le ha colgado el cartel de culpable nada más verlo. - Lo lleva escrito en la cara - comenta con su vecino de banco mientras piensa que, entre hombres y animales, no hay tantas diferencias.

*Este micro ha sido seleccionado entre los finalistas del mes de noviembre en el IV Concurso de Abogados

domingo, 11 de diciembre de 2011

Ranidades

La genial Sara Lew puso en marcha una cadena de tarjetas de Navidad que trajo a los jardines la Ranidad de Rosa.

Una vez instaurada la Ranidad en estos jardines y, por supuesto, en la charca de las ranas, Puck continúa la cadena enviando su postal a La Guarida del Coyote.


Y aprovecho para desearos a todos:

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ RANIDAD !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


jueves, 8 de diciembre de 2011

Irreversible


Cuando empezó a llover hacia arriba, los paraguas dejaron de tener utilidad, las barcas quedaron varadas en la orilla mientras el mar ascendía por los ríos hasta las cumbres montañosas y el cielo se llenó de suicidas.
Hoy ha vuelto a llover hacia abajo. He sacado el paraguas y he ido hasta el muelle a despedir a los barcos. Por el camino he tenido cuidado de que no me cayera nadie encima.

domingo, 4 de diciembre de 2011

Borrón y cuento nuevo

A niñocactus nunca le invitaron a un cumpleaños porque explotaba los globos. Hoy le ha salido una flor que me encanta mostrar en los jardines. Niñocactus domina las palabras, las teje con sentimiento y le hacen falta muy pocas para explicar lo más complejo como el verdadero significado de las cosas o el funcionamiento de los besos.

 Fue un placer poner voz a su libertad y hoy lo es invitaros a su casa a bucear entre sus letras y saciar la sed de besos  , historias, leyendas y cuentos.
De allí me he traído unos pocos cactus que os añado a continuación y, si queréis más, no tenéis mas que pinchar en la imagen y dejaros llevar hasta el final. Chimpún. Borrón y cuento nuevo.




El verdadero significado de las cosas
Como tantas veces había hecho de niño le di la vuelta a todo. Coloqué la cama de mesa y la maleta como asiento, empleé el lavabo de pecera y transformé las paredes en un lienzo gigante. Cacerolas y sartenes se convirtieron en instrumentos musicales, los árboles mudaron sus hojas por noticias de periódico, y mis pies trocaron en manos y mis manos corretearon por tu piel. Pues tú me descolocas llenándolo todo de sentido.

El funcionamiento de los besos
La besé cuando se encontraba dormida y permaneció dormida. La besé cuando estaba despierta y permaneció despierta. Probé a besarla al sonreír o al llorar, y siguió igual de luminosa o llena de lágrimas. Entonces, probé a no besarla y desapareció

Leyenda azteca
La oscuridad devoró a la pantera y, desde entonces, la noche desgarra el alma de quien se atreve a mirarla a los ojos.

Chimpún
-Mamá, ¿me cuentas un cuento antes de dormir?
-Claro.
-Pero que no tenga princesas, ni príncipes, ni hadas, ni niñas buenas.
-Vale...
-¿Y pueden salir los Gormiti, y unos extraterrestres con armas de destrucción masiva, y además que haya una guerra horrible con vampiros y hombres lobo?
-Uf, está difícil pero lo intentaré... ¿Alguna cosa más?
-Mmmm, sí... Que acabe bien.

Niñocactus
A niñocactus nunca le invitaron a un cumpleaños porque explotaba los globos. Hoy le ha salido una flor.

jueves, 1 de diciembre de 2011

Final feliz

Tras años de duro trabajo juntos, la musa leyó el manuscrito y sonrió.


Diseño de Sara Lew de Microrrelatos Ilustrados


martes, 29 de noviembre de 2011

Cruce de miradas

Se sentía invisible. Mientras se veía desaparecer en el espejo, no se dio cuenta de que ella le miraba, le quería, le soñaba.

domingo, 27 de noviembre de 2011

Viaje a Europa por 17 euros

EURO - PA - LABRA

Mientras los mercados hablan de la rentabilidad del euro y el futuro de la Unión Europea, gracias al proyecto Euro-pa-labra, 17 escritores de lugares dispares hemos acabado juntos con un único destino y 17 euros en el bolsillo o, al menos, en todos y cada uno de nuestros micros.
Gracias y felicidades a Juan por el trabajo que realiza y el concurso mensual "Europa en 100 palabras". Es un placer estar tan bien rodeada de amigos en la publicación que podéis encontrar en el siguiente enlace:

17 euros, 17 historias y un destino juntos

Ahí están mis 17 euros:

Les hemos enseñado a nuestros hijos, como haremos con nuestros nietos, que el amor no tiene precio. Sin embargo, nunca olvidaré lo que me costó enamorarte una tarde perfecta. Dos entradas de cine y palomitas, cena en la terraza de la plaza y unas monedas para que aquel violinista callejero te tocara nuestra canción. En total 2.750 pesetas, unos 17 euros. Los mejor invertidos de mi vida.
  

jueves, 24 de noviembre de 2011

La curva de la felicidad

Mi abuelo no hablaba de esas cosas, pero no hacía falta. Recuerdo que, de pequeña, metía un cojín dentro de la camiseta y, poniéndome de perfil, insistía muy seria en que quería ser como él. Sin decir nada, me miraba de reojo, sonreía por dentro y yo sabía que era su princesa. No recuerdo conversaciones con mi abuelo, pero a veces no hacen falta palabras.

martes, 22 de noviembre de 2011

Rutinas

Se da media vuelta en la cama. Acaba de apagar el despertador pero no quiere levantarse. Cinco minutos más. Solo cinco. Enciende la radio... cuatro..... estira los brazos....tres.... saca un pie fuera de las mantas....dos....vuelve a meterlo intentando aprovechar hasta el último segundo.... uno.... medio... Bueno, un minuto más.  Dos. Tres. Daría igual. Hace meses que no tiene nada que hacer, pero esta lucha rutinaria con el despertador le ayuda a afrontar cada nuevo día con una victoria.

domingo, 20 de noviembre de 2011

Los comentarios del doctor Frankentein



Cuando el doctor Frankenstein despertó, los comentarios estaban allí*

*Sirva este comentario como suscripción a la Asociación de Blogs Literarios de Aceptan Críticas Constructivas promovida por Jesús Esnaola cuyo espacio, "El doctor Frankenstein, supongo" , os invito a visitar. Podéis comenzar con una crítica constructiva de tres micros suyos que he seleccionado siguiendo un criterio totalmente subjetivo, el mío, claro. Cuidado porque por esos lares los fantasmas tienen vida propia y la vida tiene giros impredecibles que te dejan con la boca abierta

El doctor Frankenstein supongo
Bitácora de Jesús Esnaola

Genética
Algunos domingos papá y mamá me ponen guapo y me llevan de visita a casa del tío Norm. El tío Norm es bastante flaco y serio, y a veces tartamudea, pero siempre me da galletas y batido de chocolate y me deja tocar los animales que diseca; los tiene guardados en el sótano.
A mamá no le gusta que juegue en el sótano porque me ensucio y puedo hacerme daño pero el tío Norm le dice que no se preocupe, que la abuela cuidará de mí y mamá mira a papá de reojo y se queda muy callada. Yo bajo corriendo al sótano, me acerco al rincón donde la abuela descansa y le doy un beso; después empujo la mecedora para que se balancee.
Mientras juego, ella sonríe.

Reflejo
Despierto en el lado de la cama contrario al que me acosté. Parece que la noche fue más movida de lo que recuerdo. Me levanto sin despertar a Bea y me sirvo de la cafetera que dejé hecha ayer. Depués voy al baño, me lavo la cara y me miro en el espejo. Cojo la cuchilla con la mano izquierda, para afeitarme, pero me detengo y me miro las manos, extraño. Veo a mi doble al otro lado del espejo y decido, de momento, fingir que soy su reflejo.
Tiempos modernos
El árbol cayó en medio del bosque y como creía que nadie lo había oído, actualizó su estado en Facebook para contarlo.

jueves, 17 de noviembre de 2011

La importancia de llamarse Ernesto*

No me llamo Ernesto, sino José y no sé que importancia puede tener un nombre tan común, si no le mezclas con María, claro. Cuando me miro en el espejo no soy Dorian Gray y, aunque me gusta dar largos paseos por la Mancha, nada tengo que ver con Alonso Quijano y no me acompaña Sancho sino mi perro que, para más señas, tampoco se llama Milou. Quizás si ese que escribe mi historia, que no es ni Oscar, ni James, ni Miguel, me hubiese llamado Ernesto otro gallo cantaría.


*Más que un microrrelato esto quiere ser una pregunta. ¿Qué importancia tienen o dais a los nombres de los personajes? Confieso que, en mi caso, muchas veces parecen decidir su nombre ellos mismos y no sabría explicar porqué Lucía es Lucía o Sisebuto y Jacinto se sientan a la puerta de la taberna.

martes, 15 de noviembre de 2011

Aprendizaje infantil

Aprendió por las malas que no se meten los dedos en los enchufes, que no se comen las galletas recién sacadas del horno y que no se besa a las niñas. Todavía le duele el tortazo que le dio Lucía.

*Este micro se publicará en Fanzine Ruido gracias a Ana Vidal.

domingo, 13 de noviembre de 2011

El corazón de Patricia Nasello

Cuando se detuvo el tiempo, solo las mariposas siguieron volando a su ritmo pero su leve movimiento de alas tomó la velocidad de una flecha que atravesó los mares rumbo hacia el único lugar en el que seguía escuchándose un rítmico tic-tac. Al llegar allí descubrió que se trataba de los latidos de un corazón que daba vida con palabras a un mundo de fantasía.  


Patricia Nasello es una creadora con todas las letras y en un sentido amplio de la palabra con la que juega a su antojo. En Reseña Literaria podréis descubrir la cantidad de lugares en los que encontrar su trabajo y los distintos blogs que gestiona, el último el de Septiembre cuya imagen de presentación me cautivó a primera vista. Esta que ves cuando entras en su casa es una gran artista con un corazón que se desborda entre las palabras y unas manos hechas para la cultura.




Pereza
Se sienta frente al escritorio, falto de voluntad para sostener su propio cuerpo deja caer los brazos, inclina el tronco y apoya la cabeza sobre una pila de libros que jamás escribió. Sin energía para retenerla siente cómo la imaginación, que tiempo atrás surcaba sus venas, aflora a través de la punta de sus dedos laxos, resbala, cae en forma de gotas espesas y desaparece. Desde esa nada  se levanta un pistolero, protagonista de cierta novela que pertenece a la pila de libros sobre la cual apoya la cabeza.
Mira con tranquilidad hacia el revolver que lo apunta.
Crisis cardiogénica irreversible, dirá el certificado de defunción. Será su esposa quien, luego de varios días, descubra ese inexplicable orificio de bala en la pared.
 
Aries de Zodiaco 
Su actitud te hizo creer que los bosques de cedros y las estalactitas y aún los soles surgían de sus manos. Era uno de los líderes de ese grupo grande de amigos al que, luego de la mudanza, acababas de unirte. Vos, la del pueblito, durante semanas intentaste una serie de movimientos infructuosos para estar a su lado, sin él la gran ciudad era sólo un pueblito enorme.
—¿De qué signo sos? —te oíste preguntarle cierta noche. Era la primera vez que le hablabas directamente y los nervios de tus 17 años te habían traicionado.   Ahora sabría que no eras más que una chiquilina interesada en idioteces, sin pizca de originalidad, una torpe del montón. Te miró a los ojos. Él te miró varios segundos a los ojos antes de responder o vos caíste durante milenios por un abismo sin resultar herida, eso no se sabrá nunca.
 —Aries. Te invito un café.
Sonreíste.

jueves, 10 de noviembre de 2011

Brindis

Despertador. Prisas. Reuniones. Café. Trabajo. Más trabajo. La comida en el tupper. Más reuniones. Gimnasio. Día a día. Pero cada noche, después de cenar, acurrucados en el sofá, comparten la última copa de vino y, como en los cuentos, el príncipe siempre la besa antes de dormir.

martes, 8 de noviembre de 2011

Vecinos


Don Mauro, el del tercero, se jubiló en mayo. Toda la vida trabajando 14 horas en la panadería de la esquina y ahora tenía libre todo el tiempo del mundo y nadie con quien compartirlo. En el segundo vive la Mari, viuda desde la guerra, que ha sacado adelante a sus tres hijos quienes hace tiempo volaron del nido.
Nadie en el portal lo sabe, pero el jueves puede que vayan juntos a bailar, si la noche sale bien decidirán en el ascensor en qué piso bajarse y puede que el próximo septiembre viajen a Mallorca. De momento, él comprueba en el periódico si publicaron su anuncio y ella comienza a leer por las esquelas. Faltan cinco páginas para el encuentro.

*Microrrelato a partir de la imagen (anuncio) propuesto por Ana Vidal en Brevedades

domingo, 6 de noviembre de 2011

El rincón de la bruja de chocolate

Quiero volver a ser pequeñita para correr a esconderme en el rincón de la bruja de chocolate y jugar con el dragón que busca princesa. Cuando le ví por primera vez me asusté mucho y le pregunte: monstruo, ¿vas a comerme?. Entonces él me contó la verdadera historia de la bruja que sabe donde nacen los violines y consigue que todos los que se mueven a su alrededor sean dulce como el chocolate contándoles la historia de Beso y Amor.

Purificación Menaya
El rincón de la bruja de chocolate

Y un aviso, no todo en el rincón de Puri es cosa de niños....

Cementerio
Entre las cruces
muertas del cementerio
viven las flores.
 
Cuando cambiaba tiza por polvo de desván
Mi madre me decía que antes se pilla a un mentiroso que a un cojo. Pero yo tenía dos buenas piernas y después de dar un sonoro portazo en la entrada, podía subir las escaleras hasta el desván, descalzo para que nadie me oyera, todos los viernes de guardar. Allí estaba por fin a salvo: entre Mortadelos, Zipi-Zapes, piratas y pipas de girasol, disfrutaba de la libertad de una tarde sin pizarras, sin cuadernos y sin tablas de multiplicar.

El abuelo
Encontré tu silla vacía, con el periódico abandonado. Me extrañó no encontrarte allí, abuelo, siempre me esperas con la última noticia deseando salir de tus labios. La abuela me dijo que hoy no saliste a pasear. Que tampoco comiste tu sopa. Que tus pies se oían aún más, arrastrándose camino de tu cama. He recogido el periódico. Me acerco a tu habitación silenciosa. Hoy seré yo quien te lea las noticias. Y mañana, si hace falta, también. Hasta que vuelvas a sentarte en ese trono gastado, a esperarme con noticias de ayer y versos de mañana.

jueves, 3 de noviembre de 2011

Pequeño descubrimiento científico

Todo empezó en un pequeño laboratorio de una pequeña universidad en un pequeño país cuya capital nadie pronuncia correctamente. Un pequeño experimento realizado con un pequeño presupuesto dio con la clave de la inmortalidad. Fue la mutación de un pequeño virus de gripe común, o eso afirmó décadas después un ilustre premio Nobel. Tardaron mucho tiempo en darse cuenta. Para entonces, el mundo se había quedado pequeño y el cielo vacío.

martes, 1 de noviembre de 2011

Una historia cargada de futuro

Para María y Nicolás

Desde antes de conocerlo supo que sería el amor de su vida. La primera vez que cruzaron sus miradas quedaron conectados para siempre. Entre ellos sobran las palabras. Ella le mira con ternura y él le devuelve una sonrisa que dice: todo va a salir bien. Ella le canta, él ríe, y juntos tejen el cuento que le contará en el futuro. Erase un niño con pijama de hospital demasiado grande...

domingo, 30 de octubre de 2011

Libro de papel

Aunque confiso que últimamente la mayor parte de la literatura que leo está en vuestros blogs, es decir, en la pantalla de mi ordenador, sigo defendiendo las características únicas del libro de papel y he encontrado a alguien que lo explica  mucho mejor que yo:

El libro - Rodrigo Pérez Barredo*
El acto de abrir un libro, olerlo, acariciar con las yemas de los dedos su piel tatuada de promesas y regalarse el festín de su lectura es para muchos no sólo un placer necesario y una hora mágica e íntima: supone habitar un territorio feliz capaz de colmar el alma, conquistar un paraíso perfecto para náufragos fascinados. Borges decía que el libro era el más asombroso de los inventos del hombre, porque a diferencia de los otros, que son una extensión de su cuerpo, el libro lo es de la imaginación y de la memoria. Para quien esto escribe, el libro es tantas cosas que se haría necesario el periódico entero para expresarlas. Por ello diré, a despecho de los visionarios y los defensores del libro electrónico, de ese demonio llamado e-book tras el cual uno sospecha que hay una maquinaria de acoso que sólo busca rendimiento económico a la vez que imponer lo que debemos leer, que servidor piensa irse al otro barrio sin que sus cansados ojos se hayan posado una sola vez en tan aséptico, frígido e inodoro artilugio.
Llámenme retrógrado, carca; llámenme letraherido, romántico. Pero no es una cuestión de fetichismo. Se trata de memoria, de sentimientos, de amor, de ese no se sabe qué invisible que hace más habitable la vida. No cambiaría mi viejo ejemplar de El astillero -que todavía huele a Madrid en primavera, que tiene manchas de ceniza, gotas de lluvia o de lágrimas, anotaciones al margen- por las obras completas de Onetti en un cacharro de esos. Me quedaría a vivir para siempre en esa Santa María de papel, en ese tratado sobre la piedad y la desesperanza impregnado en tinta y manoseado hasta la extenuación antes que traicionar a lo único que no me ha defraudado nunca. Insisto: moriré sin leer en ese armatoste sin corazón. Y, pensándolo bien, no imagino mejor equipaje que un buen puñado de libros de papel para cruzar la orilla. Puestos a arder en el infierno, no se me ocurre nada más idóneo para atizar la hoguera. 

*Rodrigo Pérez Barredo es periodista y escritor burgalés. Esta columna de opinión fue publicada en Diario de Burgos.

jueves, 27 de octubre de 2011

El precio del amor

Les hemos enseñado a nuestros hijos, como haremos con nuestros nietos, que el amor no tiene precio. Sin embargo, nunca olvidaré lo que me costó enamorarte una tarde perfecta. Dos entradas de cine y palomitas, cena en la terraza de la plaza y unas monedas para que aquel violinista callejero te tocara nuestra canción. En total 2.750 pesetas, unos 17 euros. Los mejor invertidos de mi vida.

martes, 25 de octubre de 2011

El hombre de mis sueños

Cierro los ojos y vuelvo a escuchar el sonido de las olas. A pesar del frío, casi noto la caricia del sol sobre la piel y entre los dedos se cuela la fina arena de esa playa en la que pasé horas tendida soñando contigo. Allí, con los ojos cerrados, recordaba momentos, palabras, risas... Unas veces te echaba de menos y otras te odiaba por no estar a mi lado. Abro los ojos. Sigues ahí. Miras al infinito por encima de mi hombro mientras apuras una cerveza. Cierro los ojos.


*Cierro los ojos y os invito a saltar hasta el blog Todo nuevo bajo la luna de Torcuato. Allí encontraréis esta preciosidad que os adjunto y muchas otras historias, micros, nanos...y poesía. Sus palabras demuestran que en un abrir y cerrar de ojos se puede hacer muy buena literatura.

Abriendo y cerrando los ojos
Cierro los ojos
Los míos
Y comprendo parte de la situación
Cierro los ojos
Los suyos
Y admiro su rostro templado
Aturdido al abrirlos
Los míos
Caigo otra vez en la falta, en el vacío
Ausente al abrirlos
Los suyos
Muestra una verdad lejana, no comprensible
Para mi.

Torcuato González Toval

domingo, 23 de octubre de 2011

Rosas que van al aire

Cada mañana abro la virtual ventana y dejo que entren los pétalos de las rosas que van al aire. Sin voz me llegan ecos de palabras preciosas que me sumerjen en un fantástico submundo y me dejan con fragancia de jazmines en el pelo.Y es que en este otoño raro que navega entre suspiros y anhelos Rosa consigue que todas las flores sigan floreciendo regándolas con amor fundido con mucho cariño y unas risas, receta insuperable que le enseñó la mujer con pañuelo que posa junto al árbol milenario de la literatura.

Mi foto
Rosa M. de Van al aire

Sin voz
Esta mañana al despertarme y abrir la boca para decir Buenos Días!!! No salió nada de ella…Lo intente de nuevo… Buenos Diiiiiías!!! Gestos de boca abierta sin ruido.
Nada de nada la voz se ha ido, me la han debido robar durante la noche, o quizás como dejé la ventana abierta se ha ido volando por el aire… Por favor si me escuchas por las nubes o a la vuelta de la esquina dile que vuelva que la echo mucho de menos…Me duelen las manos de comunicarme con gestos…
 
De suspiros y anhelos
Soledad suspira por
Compañía. Mientras...
Compañía anhela a
Soledad.

Amor fundido
Amor fundido a negro
entre sábanas blancas,
sin olvido,
con memoria.

Amor de noche y madrugadas
amor de duelos
compartidos.

Amor con ansias conservadas
en vasos de alcohol
servidos.

Amor de urgencia
amor que abrasa la carne
en un suspiro.

Amor para amortiguar dolor
amor sin solución...

jueves, 20 de octubre de 2011

El príncipe encantado

Tras el beso, desapareció saltando entre los juncos que rodean la charca de palacio mientras la princesa le miraba boquiabierta


1.Participante en la II Sortija de las microjustas literarias
2.Esta rana ha dado el salto a la charca. Allí encontrarás otras muchas ranas y puedes enviar las tuyas a losjardinesdepuck@gmail.com

martes, 18 de octubre de 2011

El juicio: testigo ocular*

-Lo vi todo. Yo estaba en la calle. Esa mujer pasó por mi lado y casi me saca un ojo con su paraguas. No pude evitarlo y grité. Me cago en... Sí, ya sé que está muy mal en una persona religiosa como yo, así que me fui directa a la iglesia. Don Francisco debía confesarme. Lo busqué. Lo juro por Dios y por todos los Santos. Pero solo encontré a ese monaguillo insolente con cara de sardina congelada que me dijo que no volvía hasta el día siguiente. Yo no podía esperar. Lo entiende, ¿verdad?. Por eso fui corriendo a la sacristía. Y allí estaba. Ya se lo dije en el interrogatorio a esos policías tan amables. Yo lo vi todo. Todo, todo, todo. Don Francisco estaba...
-Señora, a este tribunal no le interesa la vida privada de su párroco. ¿Vió o no vió el atropello?

-------------------------------------

*Como habrán supuesto, ésta es solo una parte de la historia. Si quieren conocer otros puntos de vista no duden en visitar:

El rincón de Nicolás Jarque: http://escribenicolasjarque.blogspot.com
Aprendiz de Palabras: http://aprendizdepalabras.blogspot.com/
Sucede que no me canso de ser: http://quenomecansodeser.blogspot.com/

Ellos lo vieron y lo vivieron pero lo que realmente pasó solo lo sabe....

CDG: http://lashistoriasdenadie.wordpress.com/

domingo, 16 de octubre de 2011

Os jardins de Puck

En los jardines ahora se habla también portugués gracias a José Eduardo Lopes que se ha tomado la molestia de pasear por estos lares, seleccionar algunas flores y plantas y llevárselas a Micro-leituras. Ha sido una grata sorpresa y un redescubrimiento de algunos de mis propios micros leerlos con la musicalidad que les da el portugués. Mil gracias a José Eduardo por el trabajo realizado, por el cariño puesto en los micros y por cuidar los detalles como explicar alguna frase hecha. Os invito a pinchar en la imagen y trasladaros a Portugal sin moveros de los jardines.

Micro-Leituras

jueves, 13 de octubre de 2011

El jardín de arena

A Juanlu por compartir esta imagen

Tras años pintando cielos azules, verdes prados y flores de colores, un día aprendió que, a veces, el jardín más bonito crece en blanco y negro sobre la arena de la playa.






martes, 11 de octubre de 2011

Tu reflejo en el agua

Cada sábado a las cinco de la tarde me siento en uno de los bancos que rodea la fuente, nuestra fuente. El sonido del agua se cuela entre mis palabras mientras te cuento cómo ha ido la semana, los problemas de Susi para encontrar trabajo y las historias de Juan, el pequeño, que parece que por fin se nos ha enamorado. Mientras miro las flores, me apunto mentalmente que tengo que regar los geranios de la terraza. Y sigo hablando, en voz baja, casi un susurro que sólo tú puedes escuchar entre el chapoteo del agua. Te quiero como el primer día, como cuando nos sentábamos aquí con tu hermana en el banco de al lado. Como cuando traíamos a los niños a jugar en el parque. Como cuando empujaba tu silla hasta el borde y tocabas el agua con los dedos. Como cuando te convertiste en reflejo... Antes de irme sumerjo mi mano en la fuente, te acaricio y, llevándome los dedos a los labios, me despido con un beso.

*Participación en el Foro Brevedades a partir de una foto de Montse

domingo, 9 de octubre de 2011

El rincón de Nicolás Jarque

Houston, tenemos un problema. Lamento comunicar que  hemos aterrizado en el rincón de Nicolás Jarque y no hay manera de hacer salir a la tripulación. Encontramos un dietario para no leer y quedamos enganchados intentando descifrar el mensaje anónimo. Nosotros ya no podremos salir. Lo sé. Pero envío estas letras como aviso para navegantes. Quien llegue a estos lares querrá volver una y otra vez, divina rutina que les ofrecerá en cada viaje una sonrisa, una reflexión, una historia tejidas con las palabras justas, los cuentos que un día Nicolás contará a sus nietos para dormir.


El rincón de Nicolás Jarque


El cobarde enamorado
Tengo tanto miedo a perderte que he decidido no volverte a ver

Precauciones sexuales
Te advierto de que si follamos una vez más puede que acabemos haciendo el amor

Desencuentros temporales
Hoy hace siete años que nos conocemos y unos diez que nos casamos, por lo que tendremos que celebrarlo con nuestro hijo mayor de edad en el restaurante que aún está construyéndose. Ella pedirá por los tres, sin recordar que no me gusta el pescado. Luego sonreiremos y nos callaremos hasta el brindis final en el que los cuatro – el pequeño que ha de venir también brindará – desearemos algún día coincidir en el mismo espacio tiempo

jueves, 6 de octubre de 2011

El origen de las cosas

Todo empezó por una bombilla fundida que dejó su despacho de abogado en la penumbra. Fue entonces cuando decidió hacer una reforma profunda. Cambiar los muebles, eliminar esa horrible moqueta, poner la mesa lejos del aire acondicionado que le provoca tantos catarros y, por supuesto, cambiar la lámpara del techo por unos modernos leds que iluminasen de forma especial la pared de los diplomas. Allí, junto a la orla de su promoción en la Facultad de Derecho, está aquel premio de ortografía que ganó deletreando "jurisdicción". Hasta entonces quería ser astronauta o bombero.


martes, 4 de octubre de 2011

Breves sortijeros

El que calla...
Millones de abstenciones confirman la victoria del nuevo presidente con su voto, el de su mujer y un primo de Cuenca.

¿Quién es quién?
Yo no soy él y tú no eres ella, pero cuando estamos juntos se nos olvida

Juntos pero no revueltos
En la plaza juegan los niños. Por la calle mayor pasean las parejas. En los pajares se quieren los amantes y tras las ventanas cotillean las vecinas que todo lo saben. Todos confluyen el domingo en la iglesia. Ellos se sientan detrás y ellas delante.

Y todavía continúa la lucha por la sortija...

domingo, 2 de octubre de 2011

Cienmanos ya está aquíiiiiiiiii


Ya está aquíiiiiiiiiiiiii
no te lo puedes perder......


P.D. Otra buena noticia.
Graicas a Pablo Garcinuño, Jacinto y Sisebuto estuvieron en Punto Radio Castilla y León. Podéis escucharlo al final de la entrevista a Arsenio Escolar. Muchas gracias Pablo!!!!!



jueves, 29 de septiembre de 2011

Equipo ganador

Era muy bajito para jugar al baloncesto, tampoco era rápido ni ágil, quizás incluso le sobraban unos kilos, pero era feliz vistiendo los colores del colegio. No le importaba chupar banquillo y en toda la liga estudiantil sólo metió una canasta que sus compañeros aplaudieron y festejaron como si fuesen los puntos de una victoria que no solía llegar. Perdían casi todos los partidos pero, por aquel entonces, lo único que importaba era ser un equipo.

martes, 27 de septiembre de 2011

domingo, 25 de septiembre de 2011

Cienmanos.... cuenta atrás


Sólo faltan 7 días para .................


No se pierdan vuesas mercedes
la historia que aquí se relata.
Ha salido de muchas patas

o manos para ser más finos.
Por entregas
como en las antiguas novelas...
para servir de distracción

a sus tardes de domingo. Rosa Martínez

 
Mil gracias a Puri por poner en marcha este proyecto, por embarcarnos a todos, escritores e ilustradores, en una aventura que seguro que nos llevará a buen puerto, quién sabe dónde... pero seguro que interesante.

jueves, 22 de septiembre de 2011

Esos

Cada día, cuando voy a visitarla, agarra el mando de la tele con fuerza contra el pecho. "No lo dejo en la mesa porque me lo quitan esos que vienen por casa", me explica con voz baja para que ellos no la escuchen.  Y después me cuenta los últimos chismes de esos que dice que no la dejan en paz. Me habla de un nacimiento, de un regalo, del chal negro de los domingos, de dónde esconden el azúcar...
"Esos" suelen ser mi madre y mis tías que se turnan por las mañanas, mi primo José, Marina, la vecina de abajo que sube de tarde en tarde, pero también un novio que tuvo en el pueblo cuando chiquilla y que murió en la guerra o incluso yo misma a quien unos días llama María, otros Rosa y otros Inés. A las dos primeras las conozco, pero no termino de descubrir quién es la tercera y se enfada cuando no respondo como ella lo haría.

martes, 20 de septiembre de 2011

Libertad

Aunque su intención era quedarse para siempre, comenzó la casa por el tejado y se negó a ponerle paredes.

domingo, 18 de septiembre de 2011

Galatea y Bloggalada

Estos jardines han sido empadronados en Bloggalada por la ilustre alcaldesa Rebeca Soler, dueña y señora de los reinos de Galatea y el efecto pigmalión. A continuación les invito, con conocimiento de causa, a visitar no sólo este venerable pueblo literario sino a parar el reloj y pasear tranquilamente por todo el reino donde la poesía fluye en cada rincón. Sin tiempo para más y con permiso de la alcaldesa, les dejo con su buen hacer en ...




Bloggalada



SE HACE SABER, en declaración expresa de la Alcaldesa en funciones…(ya que  no me he podido escaquear...)
QUE:
Avenidos todos los vecinos de bloggercité… concretamente nuestra pequeña barriada… la de los vecinos de Bloggalada que carecemos de cargos públicos para nuestro gobierno particular…
Y como somos un barrio tan peculiar haremos una fiesta de nombramientos… y aprovechando dicho evento, construiremos dos nuevas calles… para dar la bienvenida a los nuevos vecinos que a Bloggalada se han atrevido a visitar…
Por peticiones varias, y siempre sintiéndome honrada, me atreveré a hacer las nominaciones en este cargo que ostento… así pues procedo a relatar todas las demás cuestiones a solventar…con más o menos talento…

jueves, 15 de septiembre de 2011

Microjustas II de II

... y una de arena

Un hombre con suerte de Puck
Un trébol de cuatro hojas, un llavero de pata de conejo y al cuello un colmillo de lobo. Se levanta con el pie izquierdo y besa su anillo antes de salir de casa. Siempre gana. Todas sus apuestas las hace con una moneda de dos caras.

lo apostó todo a cara y cayó, espero que dígnamente, ante la cruz

Azar de maswer
El padre lanzó una vez más su moneda al aire. Esta cayó sobre la mesa mostrando su inexorable resultado. De nuevo salía dolor, tortura e inmortalidad. El hijo seguiría arrastrando eternamente su cruz hacia el Gólgota. Y así sería recordado para siempre.

Y hasta aquí mi participación en las III Microjustas Literarias. Suerte a los que siguen en el ruedo y, a todos, nos encontraremos luchando por la sortija

martes, 13 de septiembre de 2011

Microjustas I de II

Una de cal....

Herencia de Puck
Aunque cree firmemente que la belleza está en el interior, Frankenstein busca una chica vampiro para relación estable y evitar a sus hijos reflejarse en los espejos*.

ganó a

Culpa de AM
El alma del monstruo seguía encerrada en su creador. La liberó de un hachazo, y ésta se amoldó al puzzle de su cuerpo. Días después, el monstruo enfermó: el remordimiento gangrenaba sus cicatrices.

en la primera ronda de las III Microjustas Literarias sobre Malotes y con el tema: Frankenstein
*Corregida la cacofonía final detectada por Hank en el torneo. Gracias por la merecida crítica.

domingo, 4 de septiembre de 2011

Es la hora de dormir

La primera es MarySol, que lleva en el nombre las dos cosas que más le gustan y tiene entre las patas fina arena de playa.
La segunda es Margarita, que va dejando un rastro de gotas de rocío y hojas blancas siempre impares.
Y la tercera es Ángeles, su mejor amiga, porque con ella siempre se queda dormida y con ella sueña mil y una aventuras entre nubes de algodón.
Marianela nunca cuenta ovejitas. Prefiere tortugas porque caminan más despacio y le da tiempo a contarles historias.

Dibujo de Juanlu
Proyecto Cúentame un cuento
* Es la hora de descansar: Con las tortugas de Juanlu y su convocatoria "Cuéntame un cuento" en la que os animo a participar, llega el esperado momento de colgar el cartel de "Cerrado por vacaciones". Al menos una semanita. Se que debo un montón de lecturas y comentarios, pero prometo cargar las pilas junto al mar y ponerme al día en cuanto regrese. Cuídenme el jardin en mi ausencia. Bss.

jueves, 1 de septiembre de 2011

Efectos secundarios en EUROPALABRA


En Terradillos de Abajo nunca pasa nada. Sisebuto y Jacinto se sientan cada tarde a la puerta de la taberna. Recuerdan a aquella rubia extranjera que preguntó por dónde se iba a Segovia, a la familia madrileña que olvidó al abuelo en el servicio o cuando se pusieron de moda las pastas que vendía la Engracia. Desde que construyeron la autovía por Terradillos de Abajo nunca pasa nadie. Aunque cerró hace años, Sisebuto y Jacinto siguen sentados cada tarde a la puerta de la taberna. Por la vieja carretera sólo circulan los recuerdos.

martes, 30 de agosto de 2011

El límite

Durante años su amor se disfrazó de amistad vestida con confidencias, miradas cómplices y risas compartidas. Podría haber ocurrido antes, después o nunca, pero fue entonces. Y tras ese beso no había retorno. Podrían jurarse amor eterno, reirse o fingir que nunca ocurrió. Lo difícil no era besarse, sino coincidir en la interpretación. Ella soñó que no acababa nunca y él, que nunca empezó.  Vacía de amor, desnuda, la amistad se evaporó. Tras de sí fue dejando un rastro de recuerdos platónicos que nunca debieron cruzar el límite.

domingo, 28 de agosto de 2011

Xavier Blanco: el visitante nº100

Desde que Anita dinamitó la entrada de estos jardines ha pasado poco más de un año aunque, como detuve el tiempo, podría parecer un suspiro si no fuera por los ecos del centenar de amigos que se han ido acomodando entre los árboles o junto a las tres rosas amarillas.

El número 100 fue esta semana Xavier Blanco a quien prometí un regalo por su redona adhesión a este espacio, sin saber que el premio me lo iba a llevar yo en forma de caleidoscopio. No tengo más que mis palabras, y unas cuantas ranas en una charca, para ofrecer a mis visitantes pero, por una vez y sin que sirva de precedente, me las guardo y os dejo con su perfil y un par de textos, que hablan por sí solos y parecen escritos para este particular homenaje centenario.


Xavier Blanco:

Pirata de sueños, surcador de mares, naufrago de todas las tormentas. Siempre a lomos de un unicornio alado, sin brújula, sin estrellas que me guíen. Al albor de las olas, esclavo del viento. La bolsa de los deseos llena. Un cielo azul y un papel en blanco, mis únicos tesoros.





Era su micro número 100
Transitaba perdido por una carretera secundaria. El cuentakilómetros punteaba 100. Conducía absorto, sólo cien palabras para escribir un relato. Caviló la trama una y cien veces. Con una mano asía el volante, con la otra, el ordenador. El corazón bombeaba a cien. Una señal desconocida despistó su atención: “animales sueltos en 100 Km”. 100 árboles se atravesaron en el camino, 100 unicornios alados cruzaron el cielo, 100 sombras alargadas eclipsaron su imaginación, 100 improperios soltó. Antes de estrellarse pudo apretar la tecla enviar. Se proyectó contra un roble centenario. Su cuerpo quedó fragmentado en 100 pedazos. Era su micro número cien

La abuela cumple 100 años



Muntaner, 12. María”. No era el SMS de siempre, ¡sorpresa, me citaba en el despacho! La puerta estaba entornada, ansioso por ese nuevo encuentro, me desnudé raudo y encendí la luz, allí estaba María, pero en compañía. La familia al completo, parecía una boda. Miraban atónitos, yo “en pelotas”, ataviado con mis camperas y el birrete de graduación. Cosas de abogados. Esa manía mía de no reparar en los detalles, no había tiempo para interrogaciones. ¿Dónde? Si hubiera preguntado ¿cuándo? Lo mejor la cara de la abuela, que entraba en ese momento. No se cumplen cien años todos los días. Con orgullo, balbuceé: "¡felicidades abuela!". Dos galeotes uniformados entraron por la puerta: “procedan a la detención del exhibicionista” –un vecino había llamado a la policía-. Un silencio aterrador invadió la sala. Carlitos, mi sobrino, aplaudió. Los demás le siguieron. Escuché a papá decir alguna palabrota.

jueves, 25 de agosto de 2011

Picasso

Pablito se pasa toda la mañana en un metro cuadrado de arena. No se acerca al agua más que para rellenar el cubo rojo que le regaló la abuela, con su pala azul y su rastrillo amarillo. Sus padres le miran de reojo desde las tumbonas y susurran entre risas.
- Dice que es la prima Susi
- Este niño... no podría hacer castillos como todos...

martes, 23 de agosto de 2011

Palabra de honor

Se matriculó en Derecho por tradición familiar, pero desde el principio supo que aquello no era lo suyo. Cambió las clases por  el mus en la cafetería de la facultad, las mujeres que se dejaban y las juergas con los amigos, no necesariamente en este orden. Cada mañana de resaca recordaba el juramento que le hizo a su padre y despertó muchos días gritando socorro ante la imagen amenazante del espíritu de su abuelo. Les dio su palabra de honor de vestir la toga con dignidad. Realmente pensó que nunca llegaría a complacerlos, pero el destino es caprichoso. Mientras se mira en el espejo, marca de memoria el número de casa y deja un mensaje en el contestador.
- Hola. Soy yo. Esta tarde estrenamos "El abogado" en el Teatro Alcázar. Estáis invitados.



Microrrelato seleccionado en el mes de agosto del III Concurso de Abogados

domingo, 21 de agosto de 2011

Las alas de Javi

Como te digo una co, te digo la o. Para este homenaje de domingo yo quería escribir el relato más hermoso del mundo y pasé 19 días y 500 noches buscando la palabra justa por el bulevar de los sueños rotos.  Y sin embargo acabé cantando la canción de los buenos borrachos como aquellas noches en las que nos dieron las diez, y las once, las doce y la una en calle Melancolía. Al final me bajé en Atocha y dejé que me guiara el hombre del traje gris que encontró el ala que le falta a Javi o que le sobra, aunque esa es otra historia.  
Todo esto para decir que me sobran los motivos para invitaros a seguir la estela de sus alas y descubrir que lo que nos separa es lo mismo que nos une, que los deseos arden en la hoguera o que siempre hay alguien pegado a tí. 

  
Pegado a tí
"Nunca podrás alcanzarme, aunque corras tras de mí y aunque quieras separte siempre iré junto a ti".
Adivinanza popular


Quiéreme, te lo exijo. Vivo pegado a tí, a tus pies, agarrado a las paredes en las que lloro y celebro tu quietud. Mi silencio es la muestra de mi respeto, tu movimiento la manifestación de mi tributo. Da igual las sedas que se derramen por tu piel, yo siempre lameré tu contorno, tu perfil. Te mostraré mi fuerza y mi grandeza si te vas, y mi timidez y sumisión si te acercas. Me crezco en tu distancia, empequeñezco si vas a besarme. Lo siento, soy así
Cuando hablas distraído y estiras tu mano yo siempre la uno a la mía y sueño con que paseamos como dos amantes, como si fueramos un alma en dos cuerpos. Sé que no sientes el frío de mi tacto, la intangible suavidad de mi silueta.

Tus palabras no me afectan, no esperes que pronuncie tu nombre, no lo merecemos. Las voces engañan a los dioses y a los hombres. Son las tretas que usa el amor para alargar su trampa. El amor no sirve para que los niños olviden su egoísmo, no sirve para que Peter Pan, el más adulto de los niños, ame a Wendy. Porque yo no te hablo de amor, te hablo de estar siempre allí, cuando la luz explote a tu lado. Te abandono cuando lel sol te inunda y regreso cuando andas entre luces, ese será nuestro baile privado, cuando te beso bajo las farolas de la noche Prometo serte siempre fiel, prometo ser una señal al final de la luz.
Prometo ser tu sombra.


La hoguera
Mi deseo en palabras, las palabras sobrev un papel, todo frente a las llamas de la hoguera del santo. A mi lado un chico, de igual nombre que el del homenajeado me dijo -"¿Que has escrito en el papel?". Lancé mi deseo garabateado con una letra infantil a las llamas que consumen y se consumen. Miré al fuego retándolo, y respondí -"Que el papel no arda".

Cenizas de deseos.

 
Lo que nos separa 
Existe un inicio común para lo que existe, cuando estábamos unidos en un solo punto. Cuando ese punto era todo y nada a la vez y cuando ese punto explotó todo comenzó de nuevo.Nerea sabía que no era una buena idea sacudir el mantel con las migas de pan por la ventana de su casa. Hacer esto atraía a las aves que comían los restos a los pies de su caserón, pero a ella no le importaba, le gustaba saber que incluso los desperdicios de aquello que su familia había abandonado sobre la mesa, servía de alimento para otros seres. La noche era cálida y las estrellas dominaban en un cielo despejado.

De aquella explosión salió todo lo que conocemos en la actualidad. Cada átomo de hidrógeno, cada fotón, cada gas y cada partícula que existe nació de ese momento en el cual todo empezó a crearse. (seguir leyendo...)

jueves, 18 de agosto de 2011

Cantinela infantil

Cierra los ojos con fuerza, se pone las manos en las orejas y repite cada vez más alto la misma cantinela - habla chucho, que no te escucho, habla chucho... - Como cuando de niña se enfadaba con sus hermanos, puede estar así tiempo indefinido. Ahora no hay nadie. Nunca hay nadie. Pero, por un rato, ni ve ni escucha la soledad.