jueves, 28 de abril de 2011

El muro

Nunca me han gustado las barreras. En cuanto aprendí a gatear, el salón de casa se me quedó pequeño y no hubo rincón que no explorara. Fue ponerme de pie y descubrir el mundo de las alturas. No había armario, cajón o encimera que se me resistiera. Y cuando llegué a alcanzar la manilla de las puertas... entonces llegaron las normas.
Primero no podía salir de casa sin permiso. Después mi límite fue la verja del jardín, con cuidado de no caer en la piscina. Unos días venían mis amigos y otros era yo el que los visitaba. Cuando en navidad nos regalaron las bicis nos lo dejaron claro. No podíamos salir de la urbanización.
Aquel muro se convirtió en un reto y conocer lo que había al otro lado una aventura. Las obras de casa de Mario nos lo pusieron fácil. Aprovechamos un descuido de los obreros para subir por el andamio hasta el tejado. Una vez arriba miramos al horizonte y permanecimos en silencio.
Aquel día comprendimos que nada nos podría separar.


Este relato será publicado en el libro Amigos para siempre de la editorial Hipalage, fruto del concurso de microrrelatos temáticos.

martes, 26 de abril de 2011

Relatos para leer con música de fondo

Hay un lugar donde la música y la literatura caminan de la mano; donde las historias tienen las palabras justas y acordes de fondo; donde siempre es placentero detenerse unos segundos, aunque sea de pie, para leer un relato.
Hay un lugar donde los sentimientos se escapan entre las letras y los sentidos muestran la fragilidad de esas relaciones humanas que son, simplemente, complejas.
Hay un lugar donde las distancias no se miden en kilómetros y donde Belén Lorenzo es capaz de crear nuevas palabras para definir lo que acabas de sentir antes de que lo que sientas y después de haberlo olvidado.


Sin-sentido
El dulce tacto de su aromática voz la cegaba

Fragilidad
Roto por dentro, su cuerpo intacto protegía los pedazos.

Entre paréntesis
(Ella) dejó todo fuera para estar sola

Distancias
Todo el que conoce Santa Cruz de La Palma sabe que la Calle Real es la más larga del mundo. A pesar de los cálculos realizados, nadie sabe exactamente cuánto tiempo se necesita para llegar desde Correos hasta La Alameda. Por eso, siempre que salgo de casa lo hago con tiempo suficiente, pues la experiencia me dice que tendré que detenerme muchas veces por el camino. Sólo hay una cosa para la que nunca estoy preparada, y es que nada me resulta más difícil que salvar el abismo de treinta centímetros que nos aísla para saludarte con un beso.

Amiatcompa
Tardaron mucho tiempo para encontrar la palabra que definiera exactamente lo que sentían. No encajaba bien en amor, ni tampoco en amistad. Era algo a medio camino entre una cosa y otra, pero no sabían nombrarlo. Atracción le quedaba demasiado estrecha, y hubiera sido injusto encerrarlo entre sus límites. Compañerismo les parecía muy fría, pasión un poco hueca. "Amiatcompa", pensaron, "ésa es la palabra justa". Estaban felices: ya tenían un término preciso que explicara la unión de ambos. Nunca pensaron que mientras tanto se había convertido en otra cosa.

domingo, 24 de abril de 2011

La maté porque era mía

 No podré olvidar la primera vez que nos vimos. Las primeras palabras quedarán para siempre grabadas en mi memoria. Al principio nos veíamos todos los días y cuando no estábamos juntos sólo podía pensar en ella. En el autobús, en la oficina, mientras fumaba en la puerta del bar... Llegó a convertirse en una obsesión. Tuvimos altibajos, noches de lujuria y desenfreno, días sin hablarnos... Sabía que algún día aquello terminaría. Inenté hacerlo bien, pero no encontré las palabras adecuadas. Al final, tomé una decisión drástica. Abrí la ventana y la lancé fuera sin piedad. Página a página.



El I Concurso El microrrelatista está desvelando ya sus misterios. Este ralato, para mi sorpresa y honor, ha quedado en el octavo puesto compartido por ocho manos. Es un lujo tan buena compañía de Ángeles, Elisa y Víctor.

jueves, 21 de abril de 2011

Margaritas

Para Anita 

A María le gusta dormise con un cuento. Cada noche, su madre se sienta en el borde de la cama y le relata historias increibles.
- En tiempos de la abuela de tu abuela, los niños jugaban en bosques y jardines donde la brisa transportaba el aroma de las flores y los rayos del sol acariciaban la piel. Las ranas cantaban en las charcas, los ciervos correteaban y los enamorados preguntaban a las margaritas si eran correspondidos
María ha escuchado tantas veces este cuento que simula tener una flor en la mano y deshoja el aire: me quiere, no me quiere, me quiere...
- Mamá, ¿cuántas hojas tienen las margaritas?
- Muchas, María, muchas. Cuéntalas mientras te duermes -
La arropa y, antes de irse, la mira desde la puerta. Se está haciendo mayor. Algún día tendrá que decirle la verdad, que las flores son cuentos de abuela para entretener a los niños en este mundo gris de hormigón y cemento que un día, según cuentan, fue verde, azul, multicolor.

martes, 19 de abril de 2011

Milou

Dejó profundas huellas en mi camino. Era inevitable. Desde el primer momento supe que tenía algo especial. Lo encontré en la calle. Con un solo cruce de miradas ya nos habíamos dicho más que muchas parejas en toda su vida. Conectamos. Proyecté un futuro en una casa grande con jardín pero, realmente, solo compartimos mi piso de soltero. Igual que llegó, un día salió por la puerta y no volvió. He tirado el collar con su nombre, el cojín mordisqueado y esas galletas con forma de hueso. Pero cada vez que oigo un ladrido vuelvo la cabeza esperando verlo llegar correteando como la primera vez que nos vimos.

domingo, 17 de abril de 2011

Lo que SUCEDE rojo sobre negro

Sucede que no me canso de ser lectora de microrrelatos y recorrer la blogosfera saltando de blog en blog cual rana entre jardines llenos de historias, sentimientos, risas y algún que otro susto.
Sucede que no me canso de ser sorprendida en este viaje por genios de la palabra que, en este caso, escriben rojo sobre negro con música metal de fondo.
Sucede que no me canso de ser atrapada por sus personajes decadentes, al borde del abismo o el suicidio, enfrentados a la muerte pero siempre, o casi siempre, con una ventana abierta a la esperanza, la ternura, aunque pretendan no dar pena.
Sucede que no me canso de ser perseguida por ojos que te ven pero, si te animas a seguir mis pasos, no temas, al fondo del tunel se ve la luz de los sentimientos que Sucede no puede ocultar.

Sucede - Que no me canso de ser

Rojo

En la azotea del número seis inhala una bocanada de aire gélido y se asoma al vacío. En su cabeza se anudan los problemas creando una maraña de imposible disolución. Del bolsillo de su camisa de rayas emerge una nota que, con excelente caligrafía, trata de explicar lo que hace al borde del hormigón. Y exhala un aire espeso y moribundo que precede al salto. Su alma desciende por la escalera de emergencias aferrándose a la vida, mientras el cuerpo lucha contra la gravedad en una batalla perdida. La acera mece el cuerpo y calma su sed con el torrente escarlata que se le escapa. Cuando levantan el cadáver, la nota es sólo un papel mojado imposible de leer, porque tal vez debería haber elegido un color diferente para escribir los últimos esbozos de una vida con punto final.


No temas

Transcurre la nebulosa senda entre sinuosas ramas y frondosos arbustos. La iluminación nocturna es insuficiente, se limita a eventuales postes luminiscentes. Cuando te acercas, las leyendas se acumulan en tu estómago, retorciéndolo. Antes de adentrarte en la angosta vereda, te paras y piensas que sólo son cuentos, sin embargo, los susurros y las borrosas figuras que te preceden te impiden dar el siguiente paso. Hazlo sin pensar. Una vez dentro se disipa la bruma y la espesa vegetación te aísla del ruido. Estás solo. Camina. No hay restos de fantasmas, ni de voces. Respira. Sólo huele a tierra y a hierba mojadas. Tranquilo. Ahora lo sabes, tan solo es un lugar para encontrarte a ti mismo.

Sentimientos

Se tumba a su lado. Él con su pijama de felpa, ella con su camisón de algodón. Se gira sobre él y acaricia su canoso pelo con dulzura. Besa su arrugada frente y se acomoda en su pecho, pero no duerme. Le abraza, como cada día. Los años han pasado fugazmente, y al mirar atrás, le parece que sólo ha sido un segundo. Le sabe a poco. Tiembla. La fría noche respira tranquila, él ya no.

jueves, 14 de abril de 2011

Amigos

Oct 1995

Búscame.
Siempre estaré dispuesta a que me encuentres.
Siempre esperando
                                        y siempre...
                                                                buscándote

martes, 12 de abril de 2011

Su canción

Cada día una ciudad diferente. Cada noche un teatro, un bar o la esquina de una calle del centro. Todos los públicos son diferentes. Todas las habitaciones de hotel son iguales. La música que escribe es demasiado triste y su guitarra suena a lamento. Con el viejo sombrero calado hasta los ojos consigue ocultar a veces el brillo de las lágrimas. Agua salada que sabe a soledad y a silencio ahuyentado con canciones. Letras que cuentan su historia. Cada día en una ciudad diferente. Cada noche en un teatro, un bar o la esquina de una calle del centro...

Imagen de Cybrghost para Brevedades

domingo, 10 de abril de 2011

TIEMPO DETENIDO

Hola buenas:
Esta semana ha sido una locura en la que me hubiera gustado parar el tiempo para poder respirar. Casi no he tenido un minuto para leer y comentar a nadie (pido mil perdones y prometo ponerme al día en cuanto pueda) y cuando estaba con el agua al cuello, cerrando trabajos y otras historias descubro que lo he hecho. Con ayuda de Kum resulta que he parado el tiempo. He respirado, recibido un abrazo munumental y multitudinario y, como no podía ser de otro modo, después hemos dado cuerda al reloj.
GRAAAAAAAACIAAAAAAAAAASSSSSSSSSS


Y por si esto fuera poco, el viernes me encontré otro regalo en la Bloggosfera. No sólo estaba invitada por Adivín Serafín en su Diario de Incontinencia sino que tenía la grata compañía de Cybrghost. Todo un honor. Gracias a los dos!!!!!!!


GRACIAS A TODOS POR ESTAR AHÍ. POR MOSTRAR CADA DÍA QUE DETRÁS DE PALABRAS MARAVILLOSAS HAY PERSONAS TODAVÍA MÁS MARAVILLOSAS

jueves, 7 de abril de 2011

La playa

7-09-1993

Amanece. Sentada frente al infinito azul, observo como la fina arena se deja acariciar por las olas recibiendo mil besos de espuma. Llegan desde el eterno horizonte para compartir un efímero instante en esta playa... y regresar. Regresar tras fundirse en un fugaz abrazo agua, arena y sal.

martes, 5 de abril de 2011

París no existe

Sus amigos les ponían como ejemplo de estabilidad sentimental. Según el calendario, llevaban juntos ocho años, pero sus horarios y agendas contaban otra historia. No todos los días cenaban juntos y, aunque dormían en la misma cama, hacía tiempo que tenían sueños separados.
Todos aplaudieron cuando les tocó el viaje a Paris en aquella cena benéfica. Solos ella y él. Sin amigos, sin trabajo, sin obligaciones... Juntos descubrieron que solos no tenían nada.  Mientras las parejas de enamorados se besaban en el crucero por el Sena, ellos aprovecharon para revisar el contestador del teléfono móvil, adelantar el viaje de vuelta y jurarse que París no existe. Al día siguiente volvían a ser la pareja perfecta.

domingo, 3 de abril de 2011

Las alegrías y las penas de BICEFALEPENA

- Alegría, ¿dónde está Pena?
- Ahí
- No la veo
- Será que no quieres verla, porque siempre vamos juntas

Las penas con pan son menos pero, además, poco a poco he aprendido que la pena con alegría es menos pena, aunque no desaparezca. Para apreciar el blanco tiene que existir el negro y para apreciar la buena escritura, los sentimientos plasmados con palabras contadas, 2 de 3, 3 de 5, 6 de 6, es necesario conocer los espacios, tiempos y teorías de Bicefalepena.
A pesar de estar siempre acompañado (por Pena y Alegría), Bice sabe mucho de silencio y soledad, y es único para contarte cómo llega la primavera o cómo vuelan las mariposas según reglas no escritas. Con aparente sencillez, lo mismo consigue una carcajada divertida que una tierna sonrisa o una de esas arrugas que se forman en la frente cuando te quedas pensando. Por todo eso hoy, desde estos jardines, le envío una bolsa de besos y que se los repartan entre los tres.


Espacios, tiempos y teorías

Veintisiete vueltas y dieciséis lazos en su vuelo ha trazado esta mosca. En catorce hojas ha rebotado esa gota hasta llegar al suelo. Dos metros y trece centímetros ha trazado la mariquita contándome los dedos. Tres aleteos por segundo durante un minuto y catorce segundos han dado aquellos tres pardales.
Veo venir tu sonrisa mientras te alejas.

Crece la hierba crepitando; hoy medio milímetro. Un caracol se contorsiona por su segunda hoja de lechuga...

- No sé si es el tiempo lo que pasa o que me hago vieja, Alegría.
- Pena, yo te veo... como siempre


De silencio y soledad (6 de 6)

1
Soledad busca soledad para compartir silencio.

2
Solamente escucha su soledad en silencio.

3
Años de soledad y silencio mudo.

4
Frente al espejo encontró verdadera soledad.

5
Mudó silencios compartidos por soledades felices.

6
En la sombra, soledad y silencio.

- Pena, no se te puede dejar sola ni un momento.
- Ya lo sé, pero déjame que fantasee con ello...

La bolsa de besos
Con los brazos en alto, fueron saliendo uno a uno de las trincheras. Pensaban que nunca llegaría el día.
Alguien tarareaba algo parecido a una copla infantil que me cantaba mi padre, después de leer mil cuentos que iba inventando sobre la marcha. Cuando acababa, siempre me daba un beso, otro para la vaca Valentina y otro para la bolsa donde los guardaba "para los momentos tristes". Salía de la habitación con cuidado, para no pisar los muñecos, ni los besos que había caídos por el suelo, por lo de las cosquillas...-"La lluvia, pues llovía, que es lo que hace cuando no sabe que hacer con tanta agua" Y se partía de risa golpeándose con sus manazas los muslos... A mi padre le encantaba jugar con las palabras. Y a la guerra, terminarse