jueves, 31 de marzo de 2011

Pirómana

Del fuego que nos unió junto a la hoguera aquella noche de San Juan, ya no quedan ni cenizas. Se las llevó el viento. La comisión de urbanismo aprobó la construcción de un parque de cemento sobre aquella playa y en el restaurante donde compartimos ostras y champán ahora sirven menús de 10 euros. Mi madre se casó tres veces y siempre decía que la clave de una buena relación está en saber dejarla a tiempo. Esas cosas se heredan. Él solo fue el primero. Pensaba quemar en la arena los papeles de nuestro último pleito. A falta de playa, lo hice en una papelera. El resultado fue el mismo. Fuego y viento. Él fue realmente quien hizo saltar las chispas hasta su descapotable.

martes, 29 de marzo de 2011

Patio interior

Manuel mira cada noche el muro de enfrente y, tirado en la cama, deja volar la imaginación. Entre los ladrillos rojos surje una ventana con un visillo grisaceo tras el que sueña que está ella. Sofía sale a la ventana. Con el pelo recogido en una coleta y una toalla anudada a la cintura, aparta la cortina y mira al frente. Con ojos tristes repasa el muro en el que sueña una ventana inexistente.

domingo, 27 de marzo de 2011

TORCUATO: el microrrelatista de la luna

NO IMPORTA SI NO CONOCES AL MICRORRELATISTA
 (hoy puedes remediarlo),
PERO SI LO CONOCES SABRÉ QUE TÚ TAMBIÉN LO ERES,
LEES Y ESCRIBES,
EN DEFINITIVA, NOS SENTIREMOS MÁS ACOMPAÑADOS

Desconozco quien dijo eso de "Nada nuevo bajo el Sol", seguramente es cierto, lo que no sabía su autor es que, bajo la luna, todo es nuevo. Los perros son encantadores, yo diría que encantados, los cíclopes van a la peluquería y los bargueños no tienen fondo. Bajo la luna, Torcuato juega con las historias, es un genio en menos de 140 palabras y, aunque sean más, te atrapa hasta el final de sus textos.
No te amenaza con una soga si no dejas comentarios, pero ten cuidado, cuentan las malas lenguas que cuando no tiene palabras suficientes colecciona miradas. Tiene ya casi 300 guardadas en la guarida de el Microrrelatista y quien va a buscarlas se queda hipnotizado, atrapado por la magia, por la plácida sonoridad que se escucha de fondo, y además de mirar, cuando te invita, no puedes evitar dejar en sus rincones unas palabras.




Mi perro es encantador
Tengo un perro muy gracioso y bonico. Esta mañana me ha despertado pegándome tirones de la pata del pijama. Me ha llevado hasta el salón para enseñarme que además de saber hacer pipí y caca en la calle, lo sabe hacer dentro de la casa. No lo he castigado, ¿como iba a hacerlo?, se ha puesto de pie sobre sus patas de atrás, dando saltitos alrededor mío y moviendo la cola alegremente, me he limitado a limpiarlo todo y a vestirme. Mientras paseábamos lo observaba, dándome cuenta de que no paraba de vaciarse por aquí y por allí. Una y otra vez levantaba la pata o hacía la típica postura de descarga. Ha seguido, dale que te pego hasta parecer que iba menguando de tamaño. En efecto, ha llegado un momento en que era tan pequeño como un gorrión, pero sin alas ni pico. Y al instante ya era como un escarabajito peludo. No hacía guau, sino güi, güi. Entonces, he puesto la mano en el suelo para que subiera en la palma y así evitar perderlo de vista. Lo he mirado y ha empezado a resultarme una ricura, más que de costumbre. Un impulso irrefrenable ha hecho que me lo metiera en la boca. Antes de pegar la primera masticada se ha deshecho con el contacto de mi saliva.
Sacándose partido.
Recórtame el flequillo, que luzca bien lo más bonito de mi rostro, dijo el cíclope.
Ropa mojada.
Pondré la ropa a secar cerca de la estufa en cuanto consiga desatar este nudo que me aferra al pedrusco.
 
Epitafio de bloguero.
Gracias por comentar.


El coleccionista de miradas.
Amaba su colección. Todas las mañanas, después de desayunar, entraba en el gran salón donde la tenía expuesta, y paseaba lentamente la vista por los frasquitos. Los ojos azules, pardos, grises, verdes, lo miraban desde dentro del formol y le recordaban el cazador en que se convertía al caer la noche, el que salía buscando presas a las que arrancar sus miradas con maestría de cirujano. Los policías lo encontraron muerto en la sala de la macabra exposición. Al leer en voz alta la nota que sujetaba, miraron al fondo, al lugar privilegiado donde estaba el gran frasco, vacío, como las cuencas de sus ojos.
El bargueño
La herencia de mi tía ha consistido en esta enorme mansión con todos sus muebles y enseres. Por supuesto ya me he desecho de ellos y les he sacado un buen dinero ya que eran antiguos y de maderas nobles. Aún me queda este trasto, creo que se llama bargueño. Es muy bonito, lleno de columnas, arcos y cajoncitos ocultos. Seguro que lo venderé bien a algún coleccionista. Pero ahora lo principal es salir, llevo rato inspeccionando sus distintas estancias secretas y me he perdido dentro. Hace un instante oí a mi tía allá afuera, su risa de bruja rebotó en las paredes vacías.

jueves, 24 de marzo de 2011

Buenas noticias

Hola buenas... hoy hago un ( ) para compartir tres buenas noticias: una exposición en marcha, dos selecciones y un regalo :-)

1. El proyecto Escríbeme una ilustración de Clara Varela da el salto de internet al Café Comercial de Madrid. Aprovecho para felicitarla y para recordar que gracias a ella se me fue la cabeza a las nubes :-)

Mi colaboración a este proyecto: En las nubes

2.a.-  El relato Testigo ocular fue seleccionado en el concurso del mes de febrero del Colegio de Abogados
   b.-  Las aventuras literarias de Sancho Panza han quedado finalistas por los pelos en Imaginarte


3. Siempre es un buen momento para pasarse por los dominios de Kum. Ahora dice que no se puede parar el tiempo.... ainsssss no aprendió nada en estos jardines jajaja

martes, 22 de marzo de 2011

Separados por el océano

Yo de la vieja Europa. Tú del cálido Caribe. Yo disfrutando del crucero. Tú llevando el equipaje. Yo te miro y sueño. Tú me miras y callas. Así ocho días de viaje. Sin mediar palabra. Creo que los dos hemos perdido el tiempo. Tú por esperar una señal. Yo por no decir nada. Lástima que lo piense ahora, cuando este avión
                                 que me
                                       devolvía
                                                     a casa
                                                            se precipita
                                                                             hacia
                                                                                     el océano

domingo, 20 de marzo de 2011

Las palabras que aprendí de SU

La m con la a "ma", la m con la e "me"... desde que aprendí a leer no he dejado de hacerlo y tras conocer la gramática pensé que también sabía escribir. Con el tiempo me di cuenta de que a mis textos les faltaba algo, esas palabras que no surgen de la cabeza sino del corazón. Me lancé a buscarlas y las encontré con Su junto al aprendiz de palabras.
Me abrió las puertas de su casa de par en par, me recibió con un beso,  Mmmmuack, y me salvo del frío que provocan los textos escritos solo desde el entendimiento. Cuando estuve lista me lanzó una proposición: disfruta del ahora y escribe solo trasparencias. Así comenzó mi relación con el Aprendiz. Antes de llegar al fin, conocerán la historia jamás contada, pero no se fíen de las buenas formas de Su y de su gran corazón, porque a veces no le salen las cuentas y siente un gran plaser dejándote en manos de los fantasmas.

Aprendiz de palabras


…Fin

Esa fue la última palabra que escuchó cuando quedó a oscuras entre las tapas del viejo libro.

La historia jamás contada

“                   ”

Corazón

El corazón, cansado de aquel cuerpo que no le dejaba palpitar como quería, saltó por su boca.
Al fin era libre para poder sentir lo que le diera en gana.


 1+1=1
Quisieron convertirse en uno, y pronto, el otro comenzó a sobrar.

Pla(s!)er

Las tenía a todas revoloteando a su alrededor. Sabían que no eran las únicas, pero tenía la maestría de hacerlas sentir especiales. Con su mirada, su voz, sus movimientos... cada una de ellas se sentía la más valorada del mundo. 
Él, por su parte, no sabía como quitárselas de encima, las miraba fijamente, lanzaba el grito de guerra y… ¡zas! Bendito matamoscas.

Pides que te acerque al trabajo, que te acompañe a dar un paseo o a tomarte un cortado, que te aconseje sobre una decisión o que te alcance la toalla si te estás duchando, pero jamás me pides un beso cuando te apetece, un abrazo cuando lo quieres o que te escuche cuando lo necesitas…
Es una pena, tus fantasmas hacen que te pierdas lo mejor de la vida… O espabilas o tú misma te vuelves una de ellos.

jueves, 17 de marzo de 2011

Aventuras literarias

Con Sancho Panza nunca se sabe. Un día te lleva en burro por la Mancha junto a un hidalgo caballero y al siguiente estás cruzando el Missisippi con un tal Tom Sayer. Reconozco que me sorprendió el día que me presentó a esas mujercitas y, por su culpa, estuve varios días mirándome en el espejo de Dorian Gray. Medié entre guerra y paz y sufrí una metamorfosis tan brutal que desee pasar cien años de soledad. Desde que han contratado a ese bibliotecario regordete y simpaticón al que todos llaman Sancho Panza, mi cultura literaria ha mejorado mucho y solo espero terminar un libro para volver y preguntarle.
-Buenas amigo Sancho, ¿qué aventuras me recomiendas hoy?


Escrito para Concurso ImaginArte

martes, 15 de marzo de 2011

Desencuentro

No hemos quedado y no nos hemos encontrado en el mismo bar en el que nunca nos besamos cuando éramos mayores. No ha pasado el tiempo y no hemos hablado de los amigos que perdimos por el camino. No te he mirado a los ojos y no te has perdido en los míos. No me ha sorprendido que no recordaras mi helado preferido y no hemos cantado juntos esa canción que Sabina nunca escribió. No hubo fuego y no quedan cenizas, pero no puedo negar que cada vez que te olvido se me para el corazón.


domingo, 13 de marzo de 2011

Noticias del más acá: PABLO y el tigre

Pablo González nació en el año del tigre. Según el calendario chino estaba llamado a ser domador. Sus padres, creyentes, le regalaron un látigo y un aro. Él, mezcla  tradición, homenaje a sus mayores y nuevas tendencias verosímiles que asombran al público de su carpa circense. En cuanto tiene ocasión se planta ante el animal, que no puede evitar salivar imaginándose el manjar. Se sienta. Le mira a los ojos y amansa a la fiera con palabras. Nunca olvidará su primera conversación:
- Mira amigo, aquí entre nosotros, puedes comerme o convertirte en inmortal.
El tigre, sabio, acabó posando para la portada de un libro de microrrelatos. Lo firma Pablo Gonz. El resto del apellido se lo quedó el animalito de un bocado en el camino... ¿o fue el típico tonto del hacha?¿o  lo hizo desaparecer el mago.? Elijan la respuesta que consideren más verosimil.

Si quieren saber más (y se lo recomiendo de verdad) visiten:



Microensayo
SOBRE LA VERDAD
Algo sólo puede ser verdad si se refiere estrictamente al mundo. El mundo es cambiante. La verdad debe serlo también. Por eso no cabe en una frase: la verdad se siente pero al pronunciarla se congela.

Noticias del más acá
OCHENTA MONJAS VENEZOLANAS CRUZAN EL ESTRECHO DE MARACAIBO A BORDO DE UN AVIÓN A PEDALES
Ayer, 11 de enero, a las once de la mañana, comenzó a producirse uno de esos hechos heroicos que jalonan la siempre apasionante historia de la aviación. En la fecha y hora antedichas, un equipo formado por ochenta monjas entrenadas a conciencia hizo despegar desde el aeródromo de Cabimas, en el estado venezolano de Zulia, un DC-9 adaptado cuya propulsión se confió a la sola fuerza de sus piernas. En poco menos de nueve minutos, el aparato se encontraba ya tomando tierra en Maracaibo (distante 30 kilómetros del aeropuerto de origen) entre los vítores del numeroso público allí congregado. «El vuelo fue como la seda», declaró el P. Anselmo Zúñiga, piloto de la aeronave, quien aprovechó el casi obsceno despliegue mediático para agregar que el próximo desafío de las Hermanas del Cielo (como les gusta llamarse) es sobrevolar el Canal de La Mancha con un pasaje de cincuenta menesterosos

Verosímiles
No conviene sentirse solo en un bosque ni hacer el amor con un árbol.

 La saliva del trigre
EL MAGO
Sale a escena, proclama que hará desaparecer el mundo y

Aquí entre nosotros
LOS SEIS ÉXITOS
–Tu primer éxito es que estás vivo. Tu segundo éxito es que tienes buena salud. Tu tercer éxito es que te gusta escribir. Tu cuarto éxito es que escribes. Tu quinto éxito es que lo haces muy bien. Y tu sexto éxito es que las editoriales grandes no quieren saber nada de ti.
–¿Y las pequeñas?
–¡Bueno, deja algo para los demás!

jueves, 10 de marzo de 2011

TV

Todos los días a la misma hora se sienta frente al televisor para ver el mismo programa. Ellas son guapas. Ellos, interesantes. Pero empieza a pensar que el guión es algo repetitivo. Mientras, en la pantalla, el presentador del telediario da paso a la información del tiempo.

martes, 8 de marzo de 2011

Encadenados

Es la princesa de tus sueños, la niña de tus ojos, la mujer de tus deseos. Es la musa de tus versos, la reina de tus fiestas, el tema de todas tus conversaciones. Es, es, es... ¡LA ODIO!. Mientras la miras embelesado, yo te miro y suspiro. Eres el príncipe de mis sueños...

Escrito para Concurso ImaginArte

domingo, 6 de marzo de 2011

Instrucciones para andar por casa con DINAMITA

PREÁMBULO: Las casas, por definición, no son lugares para andar con dinamita. Todas menos la de Anita, que es la excepción que confirma la regla y para cuyas visitas se recomienda seguir las siguientes instrucciones.
INSTRUCCIONES: La dinamita es básicamente nitroglicerina, compuesto inestable que hay que tratar con cuidado, más aún si se pretende operar con ella dentro de las cuatro paredes del hogar.  Tras pasar la puerta principal hay que llevar cuidado porque los pasillos de las casas que, como los caminos, se bifurcan, y puede dispersarse la dinamita por todas partes sin darnos cuenta. Además no se debe entrar con dinamita en la cocina para que no se mezcle con los alimentos, sobre todo con los panes, lo que sería perjudicial para la salud y para el espíritu. Jugar con dinamita es mucho más divertido en la sala o en las habitaciones donde se puede dar rienda suelta a las más atrevidas pasiones callada. Y en todo caso, siempre que anden por casa con dinamita, no olviden dejarle después un comentario a Anita.
PRECAUCIÓN: Sigan estas instrucciones al pie de la letra porque, en caso contrario, pueden sufrir efectos secundarios. La dinamita puede estallar en cualquier lugar al que se lleve. Su onda expansiva llega hasta los blogs de quienes osan andar por casa con dinamita. Lo sé por experiencia. Fue ella quien dinamitó la entrada de mis jardines y así rompió el hielo. Si no me creen pregunten a su ordenador y no olviden dejar un comentario.



Caminos
Cuando se me plantean decisiones, me bifurco. Una parte de mi toma una decisión, otra parte toma otra, así estoy segura de no equivocarme nunca.
Hay una yo que estudió periodismo y escribe en sus ratos libres, otra se dedicó a la psicología y aprende nuevas técnicas de conocimiento de las personas. Una diferente se quedó en México viajando por el país. Otra sigue casada y consiguió ser feliz con mi ex.
Hay otras que simplemente se fueron un día de paseo mientras yo me quedé, la que siguió bailando o la que decidió ir al cine aquél día.
Los días de nostalgias me reúno con alguna de ellas y les pregunto como les va la vida, si disfrutan del día a día, y depende del día, ellas están felices o como yo, sienten nostalgia de mi.

El panadero
Juan, el panadero, amasa sus pensamientos dentro de los panes. Mientras se mancha las manos con harina, agua y levadura, van creciendo diferentes ideas. Cuando separa la masa en montones, se van dispersando y al dar forma a cada uno les da el toque final.
No todos los que le compran lo saben, pero sí notan que el sabor es diferente cada día. Yo, que conozco a Juan desde que fuimos niños, le pido que me tienda puentes, incluso a veces le hago llegar semillas para después recoger frutos que den salida a mis deseos.
El otro día comí del pan equivocado, o será porque Juan tenía la mirada perdida, pero aún estoy vagando por un sueño sin sentido.

Pasiones calladas
Eva levanta pasiones, además de por su atractivo y sensualidad, por la lucha dialéctica continua con lo que ella considera injusto, resulta tierna en ese aferrarse a la justicia del mundo. Y es divertida, y su risa es contagiosa. Pero ella no sabe lo que despierta en los demás.
Antonio es un buen contrincante, contra él se disparan muchos de sus argumentos, él, como todos, la mira de otra manera, y Eva a Antonio también, pero parece que ninguno quisiera saberlo o al menos no lo quieren aceptar. Cuando nos reunimos, todos percibimos esa tensión: miradas que se huyen, manos dejadas cerca al azar, roces que chispean.
Lo mejor de reunirnos con ellos es que dejan su tensión sexual esparcida por todas partes, y quien puede la recoge y la hace suya. La otra noche estuvieron en casa, y al marcharse, nuestra pasión pudo oírse en el ático, aunque vivimos en el segundo. Eso sí, debemos dejar pasar tiempo para invitarles otra vez, necesitamos recuperarnos

Mientras dormía
Anoche, mientras dormía, entraste en mi blog. Te sentí en la duermevela, noté como leías cada una de mis entradas, te oí respirar profundamente con unas, sonreir con otras, acariciabas las más dulces y te deleitabas con las más largas. No dejaste ni una sin pasar tus ojos por ellas. Al empezar a tocarlas mi respiración se acompasó con la tuya, entrecortada cuando cambiabas de una a otra, más profunda cuando posabas tus manos sobre las palabras que más te gustaban.
Me sentí enloquecer cuando estabas a punto de comentar, pero alargabas ese momento, saboreando cada palabra antes de escribirla.
Casi se me sale el corazón cuando escribiste "no había leído nada igual antes, volveré por aquí" y llegué al éxtasis cuando terminaste con la palabra de verificación y diste a publicar comentario.

jueves, 3 de marzo de 2011

Leyendas

Posee la colección más extensa de cámaras fotográficas. De todos los estilos y todas las épocas. De pequeño le contaron que las cámaras atrapaban el alma de los retratados. Por eso estudia cada pieza con detalle, busca la indumentaria adecuada y se fotografía soñando con otros lugares, otras gentes, otras vidas. Así una y otra vez, hasta que encontró aquella cámara dorada. Cuenta la leyenda que refleja el aura de quien posa ante ella. No se atreve a hacerlo. Tiene miedo de descrubrir que ésa es la verdadera historia de todas las cámaras. Y el resto, son todas negras.

Imagen propuesta por Ángeles Sánchez

martes, 1 de marzo de 2011

Testigo ocular

-Lo vi todo. Yo estaba en la calle. Esa mujer pasó por mi lado y casi me saca un ojo con su paraguas. No pude evitarlo y grité. Me cago en... Sí, ya sé que está muy mal en una persona religiosa como yo, así que me fui directa a la iglesia. Don Francisco debía confesarme. Lo busqué. Lo juro por Dios y por todos los Santos. Pero solo encontré a ese monaguillo insolente con cara de sardina congelada que me dijo que no volvía hasta el día siguiente. Yo no podía esperar. Lo entiende, ¿verdad?. Por eso fui corriendo a  la sacristía. Y allí estaba. Ya se lo dije en el interrogatorio a esos policías tan amables. Yo lo vi todo. Todo, todo, todo. Don Francisco estaba...
-Señora, a este tribunal no le interesa la vida privada de su párroco. ¿Vió o no vió el atropello?