Lo que SUCEDE rojo sobre negro

Sucede que no me canso de ser lectora de microrrelatos y recorrer la blogosfera saltando de blog en blog cual rana entre jardines llenos de historias, sentimientos, risas y algún que otro susto.

Sucede que no me canso de ser sorprendida en este viaje por genios de la palabra que, en este caso, escriben rojo sobre negro con música metal de fondo.

Sucede que no me canso de ser atrapada por sus personajes decadentes, al borde del abismo o el suicidio, enfrentados a la muerte pero siempre, o casi siempre, con una ventana abierta a la esperanza, la ternura, aunque pretendan no dar pena.
Sucede que no me canso de ser perseguida por ojos que te ven pero, si te animas a seguir mis pasos, no temas, al fondo del tunel se ve la luz de los sentimientos que Sucede no puede ocultar.

Sucede - Que no me canso de ser

Rojo

En la azotea del número seis inhala una bocanada de aire gélido y se asoma al vacío. En su cabeza se anudan los problemas creando una maraña de imposible disolución. Del bolsillo de su camisa de rayas emerge una nota que, con excelente caligrafía, trata de explicar lo que hace al borde del hormigón. Y exhala un aire espeso y moribundo que precede al salto. Su alma desciende por la escalera de emergencias aferrándose a la vida, mientras el cuerpo lucha contra la gravedad en una batalla perdida. La acera mece el cuerpo y calma su sed con el torrente escarlata que se le escapa. Cuando levantan el cadáver, la nota es sólo un papel mojado imposible de leer, porque tal vez debería haber elegido un color diferente para escribir los últimos esbozos de una vida con punto final.

No temas

Transcurre la nebulosa senda entre sinuosas ramas y frondosos arbustos. La iluminación nocturna es insuficiente, se limita a eventuales postes luminiscentes. Cuando te acercas, las leyendas se acumulan en tu estómago, retorciéndolo. Antes de adentrarte en la angosta vereda, te paras y piensas que sólo son cuentos, sin embargo, los susurros y las borrosas figuras que te preceden te impiden dar el siguiente paso. Hazlo sin pensar. Una vez dentro se disipa la bruma y la espesa vegetación te aísla del ruido. Estás solo. Camina. No hay restos de fantasmas, ni de voces. Respira. Sólo huele a tierra y a hierba mojadas. Tranquilo. Ahora lo sabes, tan solo es un lugar para encontrarte a ti mismo.

Sentimientos

Se tumba a su lado. Él con su pijama de felpa, ella con su camisón de algodón. Se gira sobre él y acaricia su canoso pelo con dulzura. Besa su arrugada frente y se acomoda en su pecho, pero no duerme. Le abraza, como cada día. Los años han pasado fugazmente, y al mirar atrás, le parece que sólo ha sido un segundo. Le sabe a poco. Tiembla. La fría noche respira tranquila, él ya no.