Manuela

Los años y la artrosis consumieron su cuerpo pero no consiguieron doblegar su férreo carácter.  Herencia de una época difícil, guardaba siempre en sus bolsillos una galleta, un caramelo o unas peladillas. Compartían espacio con la baraja con la que hacía solitarios sobre la manta que cubría sus piernas.
No se acomodó en la silla de ruedas y apoyada en su bastón se empeñaba en caminar cuando estaba sola y acercarse a la puerta del jardín. Me ha llamado el perro, decía con una sonrisa picarona como la de un niño pillado infraganti.
Poco a poco fue perdiendo la guerra a la dependencia aunque ganaba pequeñas batallas. Sus manos temblorosas de largos dedos curvos removían de forma inverosímil las tres cucharadas que siempre echaba al café.
El día que no pudo se dejó ir. Ya no era ella. Solo era la sombra de un cuerpo diminuto que dejaba un vacío infinito.